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残兵，如同惊涛骇浪中的一叶扁舟，死死护在赵子辰周围。他们手中的兵刃早已卷口，甲胄被鲜血浸透，每呼吸一次，肺部都像是被火烧般疼痛。 拓跋野勒住那匹神骏的黑马，停在二十步之外。他身后的北狄铁骑如同一堵黑色的铁墙，沉默而压抑，只有战马不安的响鼻声在空气中回荡。 “八皇子，”拓跋野的声音冷冽如刀，穿透了战场的死寂，“你现在，你还有什么遗言吗？” 赵子辰缓缓抬起头。他那张原本英俊儒雅的脸上，此刻布满了烟熏火燎的黑灰和干涸的血迹，唯有那双眼睛，依旧亮得惊人。他没有求饶，也没有颤抖，反而轻轻推开了身前想要挡刀的亲卫。 “拓跋野，”赵子辰的声音沙哑，却异常清晰，“杀了我，对你来说，真的是最好的选择吗？” 拓跋野眉头微皱，手中的长刀微微垂下...